Бумагопачкание.
Я поэт, зовусь Незнайка, от меня вам балалайка.
Здравствуй, милая.
Я привык обращаться к тебе не по имени.
Ты всегда отзывалась на «любимая» со сладким смехом и криками.
Мы казались людям совершенно не местными, дикими.
Громкими, и мешающими, с нашими неземными бзиками (вроде странной любви к мармеладу со вкусом вишни).
Были вместе — и вдруг раз, и совершенно все чувства вышли.
Остыли и внутри и снаружи, тонкой корочкой льда покрылись души.
Где ты, милая, солнце, любимая?
Моя подушка до сих пор хранит запах лилий.
Твой любимый запах, терпкий… Словно острые иглы
В сердце. Нет, не люблю. А хотя, погодите.
Хочу крикнуть: «Не уходите!»
Но кому? Пустому абсолютно альбому без фотографий? (ты унесла с собой последний лучик надежды)
Или чашке, забытой, с отколотым в приступе гнева краем? (ты любила её, как и петь в душе без одежды)
Нет, не люблю.
Совершенно.
Забыл.
Прощай, любимая. (P.S.)