Здравствуй, милая.

Я привык обращаться к тебе не по имени.

Ты всегда отзывалась на «любимая» со сладким смехом и криками.

Мы казались людям совершенно не местными, дикими.

Громкими, и мешающими, с нашими неземными бзиками (вроде странной любви к мармеладу со вкусом вишни).

Были вместе — и вдруг раз, и совершенно все чувства вышли.

Остыли и внутри и снаружи, тонкой корочкой льда покрылись души.

Твой любимый запах, терпкий… Словно острые иглы

В сердце. Нет, не люблю. А хотя, погодите.

Но кому? Пустому абсолютно альбому без фотографий? (ты унесла с собой последний лучик надежды)

Или чашке, забытой, с отколотым в приступе гнева краем? (ты любила её, как и петь в душе без одежды)

Разумеется, меня сейчас никто не читает, так что я могу строчить всю ту херню, что накопилась в моей слишком уж ярко фантазирующей головке. 

Предположим, есть молодой человек А. И есть девушка Б. Некая же мисс С влезла в их отношения, и попыталась устроить там все лучше, удобнее (как эта самая мисс С считала). К сожалению, в результате ни А, ни Б милой С не благодарны, а попросту её ненавидят. 

Урок мне на будущее — не стоит лезть в чужие отношения. Ничего хорошего из этого не получится — ни своих не построишь, ни чужим развиваться не дашь. Лучше помирать в одиночестве старой девой.: З 
Прочь из моей головы

Но… Может хватит, а? Не настолько уж у нас в жизни все и плохо, чтобы устраивать такие показушные словоизлияния на тему бренности жизни. Фелосафов развелось — не счесть, как грибы после дождя вылезают, и все особенные, все неповторимые.