Я поэт, зовусь Незнайка, от меня вам балалайка. 

Здравствуй, милая.

Я привык обращаться к тебе не по имени.

Ты всегда отзывалась на «любимая» со сладким смехом и криками.

Мы казались людям совершенно не местными, дикими.

Громкими, и мешающими, с нашими неземными бзиками (вроде странной любви к мармеладу со вкусом вишни).

Были вместе — и вдруг раз, и совершенно все чувства вышли.

Остыли и внутри и снаружи, тонкой корочкой льда покрылись души.

Твой любимый запах, терпкий… Словно острые иглы

В сердце. Нет, не люблю. А хотя, погодите.

Но кому? Пустому абсолютно альбому без фотографий? (ты унесла с собой последний лучик надежды)

Или чашке, забытой, с отколотым в приступе гнева краем? (ты любила её, как и петь в душе без одежды)